Ecrivaine occitane, semeuse de graines de folie. Etre écrivain, c'est combattre, c'est dire, dénoncer, tous les jours, à chaque instant, jusqu'au dernier souffle. C'est aussi écrire pour vous faire évader. Quitter les sentiers battus et partir vers d'autres horizons.
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Vient de paraître uave et sucrée sur le creux de la vague Une idée s’est posée. Ses ailes blanches saignent elle essaie de voler. Têtue et misérable. Petite idée amère, tu restes, solitaire à mon cœur accrochée. Petite fleur du vent Tu emportes mes rêves...
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Le marché aux vieux Approchez, approchez bonnes gens ! C’est la foire aux guenilles. Approchez, approchez braves gens ! C’est le marché aux puces de vieux, la loterie des ancêtres miteux. Nous avons, pour vous satisfaire, un lot pas cher de bonnes à tout...
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Je hurle ma folie sans que tu ne l’entendes, ville peuplée de sourds, terrés comme des rats. Aveugles aux yeux ouverts ! Qui donc a pu s’éprendre, d’une race aussi vile gorgée d’assassinats ? Dans l’aube encore pâle brûle un autre soleil. Matin d’un jour...
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Rien qu’un petit morceau de racine pour confondre l’éternité. Rien qu’une image sur une toile vierge où poussent des palmiers. Sur l’illusion D’une planète morte, à mi-chemin entre terre et ciel, je vois des crépuscules brumeux, des matins n’en finissant...
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